Discotraxx.es

No, este no es el fin de este blog. Pero sí que me apetecía diversificarme un poco. Desde hoy, podéis encontrar una novena parte de mí en Discotraxx.es. Si, con .es

Mal día para dejar de oler pegamento

Llevo semanas sin dormir como es debido. Como es debido, para mí, es dormir 8 horas. Si no las duermo, al día siguiente esas horas que me faltan hasta llegar a ocho son totalmente desperdiciadas. Es decir, que para arrancar el día ya no necesito el típico café, sino que además necesito que pasen esas dos horas de aturdimiento provocado por no haberlas dormido.

El caso es que al principio no le di importancia, pero es que ya me estoy empezando a preocupar. Eso de acostarme y que la primera vez que me despierte ya sea la definitiva, no me gusta nada. Y es que estando en la cama, por más que intento no hacerlo, mi cabeza empieza a dar vueltas pensando en todo lo que podría estar haciendo de no estar tumbado. Se me ocurren mil cosas, y casi ninguna útil, por cierto. Me he ventilado en pocos días la primera temporada de The Office y las dos terceras partes de Arrested development, amén de haber visto películas completas y por supuesto conseguir manejar perfectamente las motos del Mario Kart, consecuencia de las horas que le he echado al tema.

Anoche empecé con las valerianas, pero me da a mi que hace poco. No confío demasiado en las hierbas, ni en las medicinales ni en las que sirven para evadirse, así que voy a tener que buscarme otro remedio. La leche caliente la descarto porque es algo que no he soportado nunca. Me da asco, sin más. Y el hacer deporte a las tantas para llegar a casa reventado, pues como que no. Así que pocas opciones me deben de quedar, aparte de la opción Carmina. O me tomo las cosas de otra manera, o voy a empezar a dormirme en cualquier parte, en plan abuela cuando dicen eso de "no, he cerrado los ojos un momentito pero a conciencia...". O también buscarle el lado bueno a la situación y ventilarme en un pis pas mi dvdteca, repleta de cintas compradas y nunca vistas por falta de tiempo.

Vida total

Parece ser que este mes se están cumpliendo algunas cosas que llevaba tiempo esperando que pasaran. Por un lado, dentro de poco seré padrino de una persona (cosa que nunca me habían ofrecido supongo que por mi mal llevar con los niños). También, a final de mes, si todo sigue según lo esperado, veré a Rufus Wainwright en directo. Y por fin anoche, después de ver como me iba perdiendo todos y cada uno de los conciertos que iba dando en ciudades accesibles para mí, pude ver en directo al gran Guille Milkyway/La Casa Azul.

La actuación se enmarcaba dentro del festival South Pop, organizado por una discográfica de cuyo nombre no quiero acordarme. Y aunque la hora de comienzo oficial era la 1:45 de la noche, nos fuímos un poco antes para ver al resto de grupos, a los cuales no conocía ni de oídas. Una vez allí, visita a los puestos de merchandising para comprobar lo tontos que creen que somos en esa discográfica y visita obligada al puesto de tickets. Visión general del personal, dentro del cual no veo mucha cara conocida aunque sí que mucho compañero de trabajo (pero de los que aun desprecian a la parte digital del medio en que trabajo). Un par de fotitos y empiezan a circular los grupos del cartel: Manos de Topo (ejem... ¿por qué cantas así, compañero? No, en serio, tengo curiosidad de saber lo que pretendes...), Soy un caballo (que se han ganado una segunda escucha) y High Llamas (momento corte de venas). Y por último, La Casa Azul, que no entiendo muy bien qué pintaba dentro del cartel. Así que empieza el montaje y la gente, antes desperdigada, empieza a acercarse al escenario.

Comienza el concierto y mis temores iniciales se disipan. La hora escasa de concierto anunciada parece que será más, y que el concierto será similar a los ofrecidos en otras ciudades. Para el que aún no lo sepa, en esta "gira" el escenario está vestido con 5 TFT: aquí se intercalan imágenes de los miembros ficticios de el grupo junto a creaciones audiovisuales que van vistiendo las canciones, ya que en el escenario sólo está Guille junto a sus teclados, un piano y una especie de Telesketch.
Y si alguien dudaba de si la propuesta funciona, puedo decir que ROTUNDAMENTE SÍ. Las pantallas y las imágenes que en ellas aparecían estaban perfectamente sincronizadas con los sonidos. Tanto aquellas en las que los miembros ficticios del grupo tocaban los instrumentos (o las palmas, o bailaban el 'do the robot') como las videoproyecciones (o como se llame esto) creadas para cada canción eranpara caerse de espaldas. Referencias a la cultura pop en forma de videojuegos, cantantes femeninas, discográficas, al surf pop, a toda la estética japonesa... Un bombardeo de imágenes que hacía que lo que sonaba subiera muchísimos enteros. Guille no canta muy bien, pero eso no importa lo más mínimo. Todo el mundo que va a sus conciertos se sabe las canciones de pí a pá (Mare de Castro dixit) y le echamos una mano en los altos cuando le hace falta. Él lo sabe y juega con eso, alejándose del micro cuando sabe que no llega.

Abrió con La Revolución Sexual (nada de dejar el último single para el final, hay que empezar en todo lo alto) y siguió con Chicle Cosmos, Hoy me has dicho hola por primera vez, En noches como la de hoy... Vamos, lo clásico. Entre medias, una versión del Love is in the air y para finalizar el Cerca de Shibuya y Como un fan al piano. Porque hubo canciones al piano, y eso fue precisamente lo que más me sorprendió: el desvestir las letras de esa producción tan recargada (marca de la casa y cosa que a mi me encanta) hizo que adquirieran un dramatismo del que nunca había sido consciente. Sobre todo Como un fan, que me llegó a poner los pelos de punta.

Supongo que nada de lo que he contado aquí es nuevo para aquellos que lo hayan visto alguna vez. Pero entended mi subidón después de tantos años de Repeat+Shuffle de sus discos. Y verlo allí, en el sitio más especial que tiene esta ciudad con tanta gente compartiendo emoción y subidón. A día de hoy, no hay grupo que me provoque más sensaciones que LCA: ya sea por lo original de la propuesta, la cuidad estética, las miles de referencias con las que te sientes identificado, el respeto del autor a sus seguidores, sus guiños, o sobre todo, por las canciones: canciones que hablan de cosas muy tristes mientras suenan pa-pa-pas o la-la-las. Sin duda, el grupo que yo quisiera tener si me dedicara a esto de la música.

Ambición gay

Lunes noche en la fnac. Puesta a la venta del nuevo disco de Madonna. Acontecimiento freak donde los haya. Nadie disfrazado, para mi pena. Todos los presentes padecen de homosexualidad. Los discos debajo de una manta para evitar que nadie compre antes de las 12, aunque todos los presentes tiene el disco en casa desde hace dos semanas. Todos por supuesto odian el disco, pero allí están. Presencia de prensa. Veo al fotógrafo que hace unos años me propuso posar en actitud poco decorosa para él, en un arrebato de calentura nunca visto. Siento bastante pena por él y por cómo fotografía a todos los presentes. Y dudo que trabaje para alguien más que para su mano derecha.

Llegada de Verónica Electrónica, la doble oficial de Madonna en España. Así es como ella se define, nadie lo ha comprobado nunca. Se jacta de rechazar entrevistas en AR por su miedo escénico. Aun recordamos su no-emitida actuación para un programa en Cuatro cuando el Hung up. Tenemos que entrar con ella porque la falsa vergüenza no la deja avanzar. Menuda mierda de diva. Todos los presentes se rinden a su parecido y comienzan a hacerse fotos con ella. Ella convierte a todos los presentes en la sala en mariliendres, dando un nuevo giro al significado de la palabra mariliendre.

Llega Angelita la Perversa, al parecer muy conocida en la ciudad, a hacer su número. Mientras, Funny DJ va pinchando temas de la anfitriona sin orden ni concierto. Una mesa allí dispuesta te invita a gastarte 12 euros en un single de cartón. Me impresiono/siento náuseas por algunos fotologueros, a los que no superaré nunca el haberlos visto en movimiento. Empieza el playback con Hanky Panky y sigue con Vogue: esto no debe haberlo hecho nadie nunca... Se levanta la sábana y todos compran el disco, algunos incluso dos veces. Regalan una chapa que a algunos parece compensar el gasto de 8 euros más de lo que realmente vale el disco. Rellenan papeletas para ganar un móvil con el disco de Madonna (así ya lo tendrán tres veces) o un viaje a París para un concierto privado. Privado con 3 millones de personas más de todas las fnacs del mundo. Vuelta de Angelita para hacer el playback de Jump y 4 minutes. Asegura que ella es más de 2 Hearts de Kylie, y se atreve a comenzar a cantarla. Todos los congregados se ríen. Al parecer todos la conocen y la tienen agregada en su lista de Amigos/Favoritos. La adoran solo como un homosexual puede adorarla. Sorteo del móvil que le toca a una persona que grita quejándose de su suerte porque él quería el viaje y no esa mierda de móvil. Robo de fotos de las paredes por parte de los fanes. Frase de Verónica para la posteridad: "¡Hay que ver como son los maricones que no les gusta el disco!". Despedida y huida del lugar.

Teen cinema

Hace unos meses, yo era uno de esos espectadores que se aterrorizaban ante la visión del cartel de cualquiera de estas tres películas: Virgen a los 40, Supersalidos y Lío Embarazoso. Normal: los títulos, los actores pseudo-desconocidos, los carteles promocionales (bastante deleznables), los personajes arquetípicos... No había nada que me hiciera mover un dedo y dedicarle un minuto a alguna de estas películas. Todo cambió cuando un compañero, al que respeto y no entiendo a partes iguales, me las recomendó. Bueno, también ayudó que me hablara de las críticas que habían recibido en la edición española de Cahiers du cinema.

Así que me senté a ver la primera (Supersalidos) con una mezcla de escepticismo e incredulidad, a sabiendas que serían los típicos productos al que el crítico pedante y aleccionador de turno le coge el gusto y coloca en su estantería de películas favoritas sólo para poder defenderse de las acusaciones de "espectador de películas de arte ensayo": Oye, no, que entre mis favoritas están Supersalidos y Aterriza como puedas, que yo no soy así. Un trofeo más que añadir a su lista de películas para sacarle de un apuro.

Pero hete aquí (sí, le he robado la expresión a Cuca García de Vinuesa) que no. Que lo que me encontré me gustó mucho. Judd Apatow y Seth Rogen (productores de los tres títulos, director -el primero- de Virgen a los 40 y Lío embarazoso y actor en los tres filmes -el segundo-) forman una pareja que han creado tres títulos de imprescindible visión para aquellos que adoran a John Hughes; especialmente el Hughes de El Club de los cinco o de producciones suyas como Todo en un día o La chica de rosa. Tienen Apatow&Rogen en común con Hughes el cariño por sus personajes, el que sean personas normales, con sus defectos y virtudes, solo que estas últimas sólo salen a relucir al rodearlos de otros personajes que los hacen tienen aun más defectos que los primeros. Eso y una especie de cruzada por reivindicar un tipo de cine que ya no se hace: el de la comedia de adolescentes hecha con cerebro. Porque aquí no hay American Pies (que no digo yo que no deban existir, ojo) ni Scary movies. Aquí lo que hay son pequeñas historias y situaciones muy reconocibles para el espectador; historias que se ven con una sonrisa en la boca durante todo el metraje; personajes que de patéticos que son consiguen que simpaticemos con ellos (todos hemos conocido y conocemos a cientos de McLovin'); y sobre todo un intento de hacer cine desde la industria pero con sus propias reglas: una forma de acercamiento al género de comedia adolescente, solo que la diferencia está en que ahora dirige una persona con cerebro y espera que sus espectadores también lo tengan.

Y, desde ya, soy fan de esta pareja: por todo lo que he dicho y por meter en sus películas a Catherine Keener, Steve Carrell y sobre todo, a Paul Rudd. Lo siguiente está siendo verme la primera y única temporada de Freaks and geeks, la serie que hicieron en 1999 en la que apuntaban maneras y temas de sus filmes posteriores, y que me está dejando muy buen sabor de boca. Y si, está claro que esta gente no lo debieron de pasar muy bien en sus años de instituto....

Stardust

Acabo de descubrir el vídeo realizado para aquel tema que me fascina y que descubrí hace un tiempo: el Touch me de Sara Montiel. Para aquellos que no lo recuerden, abajo pongo el enlace al post en el que hablaba de él. Pero es que el video eleva (o hunde) el tema a los altares o al infierno, según se mire. Sara meets croma y se lo pasa como la perra que es. Atención al tocadiscos, a los golpes de pelo y al luminoso Stardust -Polvo de estrellas-. A la altura de cualquier película S de Jess Franco con Lina Romay. Para enmarcarlo.

>> Anteriormente: Tócame

¡A Estocolmo!

Se cumplen 20 años del estreno de la película de cabecera de este blog y de quien lo escribe. No es muy habitual que se celebre el aniversario de algo relacionado con una película en España; estas cosas se suelen dejar para cuando el director o alguno de sus protagonistas muere. Supongo que simplemente querían celebrar lo bien que se lo pasaron algunos en el rodaje y todo lo que vino después. Para tal evento, la productora El Deseo se ha sacado de la manga un pack con el CD BSO Almodóvar (lanzado las pasadas navidades) y la película remasterizada (y nada más), con el pressbook original, 15 postales de los títulos de crédito y todos los posters de las películas del director. Todo ello por el exagerado precio de 57,95 €. Sobra decir que cualquiera que quiera demostrarme su amistad puede regalármelo.

Supongo que a estas alturas a nadie le sorprenderá que sólo diga cosas buenas de esta película. Creo que, de largo, es la película que más veces he visto en mi vida. Y no hablo de 10 o 15, hablo de muchas más. Me se diálogos, qué escena viene detrás de otra, qué gestos van a hacer cada uno de los actores... Casi enfermizo.

Recuerdo además que era la película de los sábados en mi casa. Durante la mañana, mientras mi madre nos ponía a recoger nuestros cuartos y a echarle una mano, siempre estaba 'Mujeres...' puesta de fondo. La escena de la persecución en taxi, los ingredientes del gazpacho, la confesión de María Barranco, las apariciones de Chus... todas hacían que dejara de hacer lo que estuviera haciendo y nos acercáramos a la tele a echar un ojo. Y aunque parezca mentira, conozco casos similares: gente que cabreaba a otra gente cuando sonaba el "Soy infeliz", hartos de oírla tantas veces.




Vista ahora, puede parecer inocente, desfasada y facilona. Ese mismo año se estrenaron "Amanece que no es poco" y El Lute II, la primera un suicidio comercial y la segunda un éxito previsible. El cine español se encontraba con una película que, aparentemente, podría ser catalogada dentro del género de comedia madrileña (que tantas cosas y directores olvidables ha dado... ¿verdad, Colomo?). Lo que no sabían es que ninguna de las comedietas españolas estrenadas años atrás había tenido ni siquiera una de las capas que ésta podía tener. Referencias teatrales (La voz Humana), estéticas (las comedias de Rock Hudson y Doris Day), homenajes (Johnny Guitar como ejemplo del tipo de mujer fuerte que sufre por un hombre), autoreferencias cinematográficas (a la relación entre madre e hijo de Matador) y sobre todo, un sentido del sufrimiento de los personajes que ya apuntaba maneras y allanaba el camino de todo lo que iba a venir después.

Supongo que todo eso, a mis 11 años, pasaba desapercibido para mí. Pero hete aquí que yo me quedaba fascinado por los colores, por los primerísimos planos, por lo extravagante de los personajes, por la escena de la moto y de Julieta Serrano disfrutando encima de ella, por los títulos de crédito, por las canciones, por el personaje de Loles León (¿por qué decía dos veces por favor en la frase "Por favor, quien haya pedido un radio taxi que acuda a centralita por favor"?), por lo corta que se me hacía, por el famoso asesino de Cuatro caminos, por el colirio, por el terrorismo chiíta, por los testigos de Jehová, por el "me cago en la puta madre de esa señora" de Kiti Manver, por la lucha con gazpacho, por el "A Estocolmo" que pienso soltar en cuanto llegue Agosto, por los laboratorios Exa, por esa casa (que ya estaba en mi cabeza como el ideal donde vivir) y sobre todo, por el mambo taxi: porque el mambo... es lo que mejor va a este tipo de decoración.

La Revolución Electoral

Está a punto de finalizar mi primera jornada electoral en la que mi trabajo importaba algo. Aunque es verdad que hasta el último momento no la tenía todas conmigo y creía que todo se iba a ir allí donde se van habitualmente las cosas (descubrir el concepto cacheo de consultas a BD en el último minuto no ayuda tampoco mucho), al final todo ha ido bien. Muy bien, diría yo. Supongo que el medio en el que trabajo tampoco es que sea referente de nada y no mucha gente lo ha utilizado para seguir los datos electorales. Eso ha hecho que la velocidad de carga de la página de portada no se haya resentido demasiado, algo que si han sufrido elpais.com y el mundo.es en mayor medida.

El caso es que siempre me había imaginado vivir un acontecimiento importante como la noche electoral en un periódico, y la verdad es que me lo había imaginado mucho más movido. Supongo que el hecho de que la cosa estuviera bastante cantada desde el principio le restó emoción al evento. Y puestos a frivolizar con la comparación, la misma poca emoción que la elección del representante de TVE para Eurovisión. Ea, ya estáis contentos, mandamos a un humorista creyéndonos que vamos con algo nuevo y original cuando Alf Poier fue, si no recuerdo mal, en el año de Rosa de España, la ex-gorda reina del televoto. La verdad es que ver a Guille de LCA actuando en TVE me hizo sentir un poco mal, como esas veces que enseñas algo que ti te parece lo más grande pero que cuando ves la expresión de la otra persona te vas dando cuenta de que quizás nunca deberías haberlo enseñado. Me hubiera gustado verle allí, dando un toque de dignidad a un festival que parece creado para que él lo gane.

Y sí, yo creo que laCarrá debería tener un programa fijo en España por ley.

Release the stars at least

Su piano, su ego y yo estaremos ahí para verlo.

La comunidad (3era parte)

Ayer tuve mi primera reunión de comunidad de vecinos. A decir verdad, estaba acojonado, quizás por los recuerdos de otras reuniones de vecinos en las que he estado, quizás por mi miedo a conocer gente nueva que sé que no va a tener nada que ver conmigo. Uno cree que ha madurado con los años y que las responsabilidades económicas y vitales que ha ido adquiriendo le han hecho evolucionar un poquito más (hacia no se sabe dónde, eso sí), pero nada. Cuando realmente te das cuenta de que una etapa de tu vida se ha acabado es cuando tienes que asistir a tu primera reunión de comunidad.

El sitio, el bar de abajo, como no podía ser de otra manera. Cuando llegué, como no conozco a ningún vecino (no es que no haya visto a mis vecinos en mi vida, es solo que la mayoría de los pisos están alquilados y nunca le he visto la cara a los dueños) tuve que hacer la vergonzosa pregunta de "¿Sois vosotros los de la reunión de la comunidad?". Tras una presentación inicial, nos pasan a un comedor donde el camarero empieza a ponernos un mantel, tenedores, copas de vino y cervezas. Empieza mi acojone porque no se en qué va a acabar todo esto.

Tras excusar a dos vecinos que no asisten como acto de rebeldía y desacuerdo con la gestión de la comunidad, empezamos a hablar del local que tienen alquilado los de la iglesia evangelista y que cada domingo (en dos sesiones: una hispana por la mañana y otra de la comunidad china por la tarde) nos deleitan con sus cánticos y rezos. Llegamos a la conclusión que mientras paguen no podemos hacer nada (aunque me recomiendan la ventana con doble acristalamiento para reducir ruidos). Después hablamos de la subida de cuotas (al parecer nuestro piso es el más grande y por eso pagamos más), de la insonorización del garaje y de los que bajan las bicis por la escalera (en ese momento yo omito que tengo una bici, para no caerles mal ni descubrir que quizá yo haya sido el causante de esas manchas en la pared salmón de la escalera). Más o menos en ese punto uno de los vecinos (de Tomelloso) saca un queso, dos botellas de vino y pide un plato de jamón y de gambas (mi acojone aumenta porque sólo tengo 5 euros en mi cartera). Al decirle que he estado en Tomelloso y que he hecho mi ruta del Quijote particular me lo gano. Desde ese momento me convierto en su principal aliado para todas sus reivindicaciones.

Cuando ya llevamos dos cervezas, dos botellas de vino y un plato de jamón y otro de queso, me encuentro con que, no se como, soy el encargado de las bombillas del edificio. Llegamos a la conclusión de que es una comunidad muy tranquila y que no debemos quejarnos tanto (y doy fe, que desde pequeño llevo viendo peleas verbales, agresiones e incluso desmayos en las reuniones de vecinos que hacían en casa de mis padres), aunque todos llegamos a varias conclusiones: la pareja formada por la argentina y su novio esconden algo, porque no abren la puerta cuando llaman para cualquier cosa, que hay que comprar un felpudo y que hay que cambiar dos bombillas. Todo esto en dos horas y media.

Al final me lo pasé muy bien y me fui a casa achispado achispadísimo. Está claro que las perspectivas negativas ante cualquier evento se pueden transformar en positivas con dos botellas de vino de Tomelloso de por medio...

Otras comunidades:
>> La comunidad I
>> La comunidad II

I can't make it alone

Siempre he tenido la costumbre de, cada vez que escucho una canción, intentar imaginarla como banda sonora de una situación que me gustaría vivir. Digo gustaría porque normalmente son cosas que no puedo hacer o no se dan las circunstancias para hacerlas. De repente oigo Only a fool would say that en la versión de Ivy y me imagino en el descapotable de Cary Grant en "Atrapa a un ladrón" por las carreteras de Mónaco o Saint Tropez o No hay problema de Pink Martini mientras ruedo una película en la que sólo aparece Carmen Maura haciendo de chacha y recogiendo los trastos del ático de Mujeres al borde de un ataque de nervios.

Muchas veces me gustaría ver mi vida desde fuera, como un espectador único que asiste a una proyección privada, en la que pudiera valorar mis actos, mis pensamientos y mis acciones. Este domingo, mientras me despedía de alguien que se iba por un tiempo indeterminado a otra ciudad, echaba de menos todo aquello que hubiera hecho de la escena un plano maravilloso: las emociones estaban allí, pero yo echaba de menos un vestido tipo el de Holly Hunter en El Piano, una buena lluvia, un barrizal en condiciones y la música de Michael Nyman repitiéndose en un loop infinito mientras yo me tiraba al suelo y hacía que el vestido se hinchara como una de las escenas que visualmente más me impactaron en su tiempo. Al final no hubo nada de eso, solo una despedida rápida para evitar exponerme demasiado y muchas emociones contenidas de las que me desahogué en privado.

Después, oyendo una y otra vez una de mis canciones favoritas de los últimos días (y que ya he agradecido a quien tenía que agradecer por descubrírmela), me he dado cuenta que estaba equivocado: que esa canción podría acompañar perfectamente a esta foto que acabo de encontrar y que ha motivado la escritura de esta entrada. Yo el domingo también fui un poco el perro de esta foto, acompañado por el Yesterday When I was young de Dusty Springfield.

20 de enero

Otra vez 20 de enero. Otra vez otro acontecimiento importante en este día, especial desde el fatídico 2005. Desde entonces, este día ocurre algo importante a mi alrededor que hace que me plantee si el destino me está gastando una broma. Y el hecho de que coincida con el título de una canción tampoco es que ayude mucho a olvidarlo...

Sólo espero que ninguno vuelva a ser como el primero.

Los crímenes de Oxford

Una pena. Eso es lo que pensé nada más salir del cine tras ver la nueva película de Álex de la Iglesia. Pena en el sentido de decepción, de ocasión desaprovechada, de poder haber sido pero no. El director, acostumbrado a dar cales (La comunidad) y arenas (Muertos de risa) venía de filmar una de las mejores cosas que se han hecho en este país: La habitación del niño. Por eso incluso la decepción es mayor: las expectativas eran altas y la historia prometía, además de que el reparto elegido hacía presagiar lo mejor.

De entrada, la historia comienza dejando gotitas que pueden hacer erizar el vello de los geeks, nerds y toda la gente microsierva de la sala. Términos como sucesión numérica, Fibonacci, teoría del caos o principio de indeterminación de Heisenberg se alternan con apariciones más o menos disimuladas de cubos de Rubik o máquinas Enigma. Cuando uno piensa que en la historia todos estos elementos van a participar, empieza a frotarse las manos. Y de hecho el comienzo promete, con la llegada de un estudiante americano a la universidad de Oxford para realizar su tesis. Allí sus planes iniciales se verán trastocados por un crimen que desencadenará la historia y que le hará agudizar su ingenio para intentar resolverlo.

El problema está en que la historia se acaba ahí: todo lo que viene detrás no me interesó en absoluto. Y no es que al director le venga grande meterse en ciertos temas (ya digo que en La habitación del niño sale airoso de una trama mucho más compleja), sino que a la historia le venía grande el director. En esta historia no hay nada-de-nada. Hay elementos supuestamente misteriosos, pero que se resuelven de la manera más tonta y apresurada posible. Un ejemplo con spoiler: en la escena del crimen inicial, aparece la víctima jugando al Scrabble. Sólo decir que a nadie se le ocurre mirar qué palabras hay en el tablero hasta el final de la trama, cuando a mi sería lo único que se me ocurriría hacer (Fin spoiler). Quiero decir con esto que por debajo de toda la palabrería matemática, hay una historia que avanza a trompicones y que se resuelve de una manera totalmente previsible.

Tampoco ayuda el hecho de que los actores (error mío: vi la película doblada) no lleguen a encontrar el punto correcto en ningún momento. La historia les lleva por falsos sospechosos, personajes que no aportan nada y situaciones resueltas de una manera chabacana (la escena del concierto me recordó a cualquier escena de REX). Leonor Watling no sabe muy bien qué hacer con ese (brevísimo) personaje que la desnuda cada dos por tres y que se ve obligada a soltar frases que causan vergüenza ajena (por no hablar de lo poco que el fotógrafo ha sabido favorecerla con la luz). Elijah se pada toda la película con cara de asombro, incapaz de darle al personaje más registros que ese. Sólo John Hurt entiende los recovecos del personaje y logra hacer algo medianamente decente con su papel.

Y lo peor de todo es que aquí no hay nada de lo que pretendas encontrarte en una película de Álex de la Iglesia: no hay humor negro, no hay mala leche y no está representado eso que tan bien hace que es la mala baba española (y que hasta ahora había colocado en casi todas sus películas). Esto es una película pequeñita y mala que podría haber sido realizada en cualquier parte del mundo por cualquier director sin personalidad alguna, con una fotografía plana y nada beneficiosa para sus personajes (y no vale decir que eso era precisamente lo que se buscaba, porque hay escenas televisivas por un tubo) y unos diálogos y trama que no hacen más que poner en evidencia a los autores. No todo es malo, y hay tres cosas por las que no salí del todo cabreado: un falso plano secuencia, bastante tramposo pero muy muy bonito, la música de Roque Baños, con reminiscencias a Hermann y por último los créditos finales.

Hace poco se hablaba del descenso de espectadores del cine español, cada día más acusado. Para mi, aparte de lo evidente (el 90% de las películas que se hacen en este pais interesan solo a los autores y a sus familias), se trata de una cuestión de confianza: yo confiaba en Álex de la Iglesia, y ahora me va a costar volver a confiar en él. Supongo que al resto de la gente le pasará lo mismo. Son tantos palos ya que uno acaba por generalizar y catalogar al cine de un país como si fuera un género propio. Después, añadirle el predicado "es una mierda" no cuesta nada y con decepciones como esta menos aún.

Siete novias para siete hermanos

Si algo he hecho en estas fiestas inmundas ha sido ver cine. Como un poseso. Bueno, cine y Alias, que me tiene en un vilo a punto de terminar la primera temporada. Solo de pensar que me quedan cuatro siento vértigo y emoción por todo lo que aún me queda por ver.

Entre las cosas que he vuelto a recuperar se encuentra Siete novias para siete hermanos, musical que me fascinaba de pequeño y que hace poco alguien tuvo a bien regalarme. Decir que la revisión ha sido decepcionante es decir, sin duda, mucho. De veras, no recordaba algo tan cursi desde... vamos, que no lo recuerdo (bueno, Brigadoon está ahí ahí). Ver a 7 gañanes comportarse como garrulos y de repente ponerse a montar coreografías mientras talan árboles o cómo abren sus bocas y de ellas no sale una voz normal, sino una voz de tenor hace que se te caiga todo por los suelos, y da la razón a todos los que denostan los musicales precisamente por eso.

Además la copia en DVD es bastante mala, no ya por la falta de extras (trailer y making of en el que el único interés es ver los caretos de los/las protagonistas años y kilos de Botox después) sino porque el master del que ha sido extraída está en condiciones deplorables. Lo mejor de un musical clásico que es el colorido de la imagen aquí no se aprecia en absoluto, ya que los colores están apagadísimos y la imagen pasa por plana casi todo el tiempo (que aprendan de la edición de Rebelión a bordo, un ejemplo a seguir). Si el aspecto visual fuera como debiera, podríamos perdonar que los protagonistas carezcan de carisma, que la historia sea inverosímil (vale, se basa en la leyenda Romana de El rapto de las sabinas), que los decorados canten más que en Obsesión o que la historia se resuelva en 30 segundos (verídico).

Como curiosidad, decir que la película fue el sleeper de la temporada, recaudando mucho más que su hermana mayor (y a la que favorecieron recortando el presupuesto de Siete novias...) Brigadoon, y que se rodaron dos versiones a la vez, una no-Cinemascope y otra en Cinemascope ya que no todos los cines estaban preparados para emitir en este formato. Ni que decir tiene que la primera versión nunca se emitió.

De todo, destacar la escena del granero, por lo complicado que tuvo que ser rodarla y porque realmente queda espectacular en pantalla. El resto, vistas tantas cosas, es bastante mediocre y sólo apto para bocas ávidas de almíbar. Si quieren ver al verdadero Donen dirigir un musical ESPECTACULAR y a Gene Kelly protagonizarlo, pasen de este y refugiense en otro que de verdad es todo lo que promete.

Seventh tree

Ya se ha revelado el artwork del nuevo single de Goldfrapp, grupo del que soy muy fan y del que esperaba noticias por estas fechas. El single sale a la venta en algún lugar que no es España el día 3 de Febrero, y se llamará A&E. Y el disco, el 25 del mismo mes. A ver por qué sonidos se decantan, si por el ambient de Felt Mountain o por el sonido petardo-elegante de Black Cherry. Pero que no mezclen las cosas como en Supernature, por favor. A esperar toca....

Desaparecida

Viendo que la huelga de guionistas ha hecho que las series que seguía hayan llegado a una season-finale inesperada (por lo temprana), me puse a rebuscar una serie a la que hincarle el diente. Y recordé que, hace unos meses, teniendo la 1 de fondo, me sorprendí viendo algo (no sabía si era una serie o una película) que me sorprendió porque, de entrada, la fotografía era bastante atractiva. Después tuve que dejar de verla porque mis compromisos con la ficción norteamericana me impedían compaginar otra serie más (eso o mi vida social), pero me quedé con el regusto de que había visto algo que me había interesado.

Hace poco puse a bajar el primer capítulo de Patricia Marcos: Desaparecida y lo que ha venido después ha sido un enganche total. La serie está muy bien realizada (y cuando digo muy bien no quiero decir eso de "no parece española", sino que en todos sus aspectos está a un excelente nivel -la productora es Grupo Ganga, la de Cuéntame...-), la fotografía está trabajada hasta el más mínimo detalle, las localizaciones existen y son variadas (y no se reducen a explotar un coche en un polígono), las interpretaciones están ajustadas (Carlos Hipólito, ser por el que no sentía especial simpatía, hace de un padre comedido a veces, histriónico otras pero siempre con el tono justo), la historia da para mucho (a pesar de que se trate de una clásica historia de whodunnit?) y sobre todo la serie está rodada con la intención de alejarse todo lo posible de los clichés televisivos españoles (a pesar de tratar un tema tan trillado como la desaparición de una persona), intentando crear un producto de calidad que toma como referente a la ficción cinematográfica.

Pero sin duda, lo mejor de todo es la presencia de ese GRAN ACTOR que es Miguel Ángel Solá (que sabiamente abandonó una propuesta tan original como R.I.S a los 15 días de rodaje para incorporarse a Desaparecida), el teniente de la Guardia Civil que investiga la desaparición de Patricia Marcos, y que con sus miradas, gestos y susurros no necesita nada más para regalarnos unos momentos de auténtico placer. Sin duda, lo mejor, pero no lo único: todos parecen haber nacido para sus papeles, incluso Luisa Martín, la inefable Juani del Doctor Nacho Martín que pareció haber muerto como actriz tras la serie. Y por increíble que parezca, en España hay una actriz-niña que actúa bien: se llama Bárbara Meier y en ella se podían fijar la multitud de niños-loro que se dedican a recitar de memoria sus papeles, y que casi con toda seguridad, no evolucionarán hacia nada mejor en su carrera que eso.

Y una última cosa por si no están del todo convencidos: algunos capítulos (creo que uno y medio por ahora) están dirigidos por Jorge Sánchez-Cabezudo, autor de esa pequeña gran cosa llamada La noche de los girasoles.

Mi gran noche

"Si los franceses conservan como oro en paño al retirado Charles Aznavour y los americanos defienden con uñas y dientes el talento de Sinatra, no nos quedemos atrás como en tantas ocasiones: tenemos a Raphael. Aprovechémoslo. Es para sentirnos más que orgullosos."

Esto no lo digo yo, sino Ricardo Castillejo en la crónica para Diario de Sevilla del concierto que Raphael dio el sábado en el teatro de la Maestranza. Ni que decir tiene que suscribo todo el párrafo anterior y mucho más después de haber asistido a dicho concierto.

Aunque al principio el público me desconcertó un poco (abuelas impedidas, señoras con más piel en sus abrigos que en su propio cuerpo y zagales de esos a los que nadie se atreve a decirles que ni las patillas, ni los naúticos, ni la chaqueta-con-pañuelo-de-seda les queda bien), una vez dentro todo se difuminó. A las 20.30 de la noche (hora de comienzo idónea para su target) dio comienzo un concierto cercano a las 3 horas en un escenario en el que estaban él y ocho músicos. Un piano, un bajo, un contrabajo, dos órganos, una guitarra, una batería, unos bongos y ningún refuerzo vocal para un tipo que se pasó todo el concierto, sin descanso, interpretando canciones (unas cuarenta). Es verdad que inicialmente temía que el concierto fuera un muestrario de temas del último disco. Y así comenzó. Pero en cuanto sonaron los acordes de Mi gran noche, mis dudas se disiparon. Encadenó todos los éxitos que yo recuerdo (Qué sabe nadie, Yo sigo siendo aquel, Como yo te amo, A mi manera, Para volver a volver, Digan lo que digan, Yo soy aquel, Hablemos del amor, Enamorado de la vida...) y entendí porqué este tipo lleva años en esto y porqué está por encima de modas, discos, industria, discográficas o críticas personales: es excesivo, divo hasta la extenuación, le encanta el aplauso fácil y se comporta como una parodia de si mismo. Pero cuando abre la boca, escuchas las letras y oyes los arreglos todo lo primero no hace más que engrandecer a lo segundo.

Recomendable para todos aquellos a los que sus prejuicios no le impidan reconocer ciertos gustos musicales. Relajáos, que no pasa nada porque os guste Raphael...

PD: Gracias a nico por el robado.

Hay que sufrir

Mi primer contacto "adulto" con Joan Crawford vino de la mano de ¿Qué fue de Baby Jane?, salvaje película (que debes haber visto antes de hablar conmigo de cualquier cosa) en la que la inocente Joan era víctima de las bromas y caprichos de una Bette Davis en el papel más esquizoide de su carrera (algo así como si a Mercedes Milá la atiborras a éxtasis durante un mes y después de golpe y porrazo se los quitas). Después, la película nos demostraba que ni la buena era tan buena ni la mala era tan mala.

Más tarde me interesé por su vida personal, e intenté comprobar si era tan tan mala como decían los libros de cine. Para ello, acudí a su biografía hecha película (Queridísima mamá) y comprobé que me había quedado corto. La hija, autora de la biografía en la que se basaba la película, contaba cómo las palizas eran habituales (por hechos absolutamente inocentes, como colgar la ropa en perchas de alambre) o cómo se convirtió en sustituta de su propia hija en la serie que ésta protagonizaba (en un camino a la inversa al realizado por Eva Harrington). Vamos, una femme fatale bigger than life.

Tenía la base lista para enfrentarme a algunas de sus películas, aquellas realizadas cuando ya los estudios vieron el tipo de personajes que sabía interpretar perfectamente, y que consiguieron encasillarla en el papel de madre capaz de hacer cualquier cosa (y cuando digo cualquier cosa es cualquier cosa) por defender su honor o el de su familia. Empecé con Camisa de fuerza, en el que protagonizaba el papel de una madre que, al sorprender a su marido en la cama con otra, procede al corte seco de cabeza mediante el método-hachazo a su marido y a la amante de éste, en presencia de sus propios hijos. Al final, como siempre, la cosa no era como nos habían planteado (otra vez) y no era tan mala como habíamos creído (parece que la estrategia de guionistas y productores era captar la atención del público mediante un tráiler en el que se nos mostraba a la Crawford que todos queríamos ver -enloquecida, asesina sin escrúpulos- pero una vez que la entrada estaba vendida, hacer que saliéramos del cine con una idea diferente a la que habíamos entrado). Fue uno de sus últimos papeles y ya era casi una caricatura de si misma.

Y este fin de semana he podido ver Mildred Pierce (Alma en suplicio), y la jugada se ha vuelto a repetir. La película, realizada por un Michael Curtiz que ya había triunfado en el mundo entero con Casablanca, es un vehículo para el lucimiento de la Crawford (Oscar incluido), esta vez de nuevo madre protectora de una hija desagradecida y ambiciosa. La película comienza con un asesinato (pero muy muy al comienzo, justo tras los títulos de crédito), y hace que durante todo el metraje se nos vaya mostrando, en forma de flashbacks, todo lo ocurrido hasta llegar a ese momento. La Crawford sabía perfectamente cómo interpretar personajes duales, y aquí lo hace hasta el final. Un final que, como casi todo el cine clásico que veo últimamente, se resuelve en menos de dos minutos. Eso si que es apurar el tercer acto y lo demás son tonterías. Una muestra de cine negro protagonizado por mujeres como ya no se hace.

Darle mérito a esta película es quitárselo directamente a Tacones Lejanos. Las referencias de la primera en la película de Almodóvar son notables (no cuento nada para no destripar la trama, pero no son referencias livianas precisamente), y hacen que ya no pueda verla con los mismos ojos. No es que sea una de mis películas favoritas, pero si quitas toda la paja (la subtrama de Miguel Bosé y su investigación, y porqué no decirlo, su interpretación) te quedan unas escenas entre Victoria Abril y Marisa Paredes que ponen los pelos de punta.

Son solo tres ejemplos que permiten, si no lo has hecho ya, acercarse a una mujer que, para mí, sentó las bases de la interpretación de personajes histéricos y pasados de rosca.

(No) Puedes contar conmigo

Actualización: Al final se han alineado los astros para la politoxicómana de Paulina Rubio y Haritz, el batería de LOVG, ha anunciado que ella será "la intérprete circunstancial de las canciones del nuevo disco".

Actualización 2: La fuente parece de poca confianza: no es la primera vez que en La Jungla nos/se la meten doblada a alguien al ponerlo al teléfono con un imitador de otra persona. En este caso, hay algunos fallos dichos por Haritz que podrían confirmar esta teoría (tenemos 4 discos en el mercado -tienen 4, si, pero no los que dice- o Paulina ya había trabajado con Pablo -cuando ha sido con Xabi-).

Actualización 3: Varios medios anuncian que todo fue una broma y que el grupo no ha hablado con ningún medio de comunicación.

Bueno, pues al final ha pasado lo que tenía que pasar. Tras la entrevista-venganza realizada en El País el año pasado, muchos nos lanzamos a apresurar el fin de la formación. Al final, el lanzamiento y las cifras de ventas del disco parece que acallaron los rumores. Yo también lo predije, pero no puedo enlazar a ninguna parte porque no lo escribí. Oficialmente, y como en todos los casos similares, las buenas palabras han estado presentes en los comunicados de ambas partes, pero leyendo ambos se presupone que los problemas han venido por quién se pensaba iban a venir.

No seré yo el que me ponga en plan takethatforever, pero sí he de reconocer que me jode que pase algo así. Creo que, como grupo, tienes una obligación de dar más a esa gente que ha financiado tus Vuittons y a tus yorkshires. Si yo tengo que ir al trabajo día a día, me guste o no, ¿por qué tú no puedes joderte y hacer lo mismo? ¿Tan duro es tener que soportar a tus compañeros o es que repartir entre uno es mucho mejor que repartir entre cinco? En cualquier caso está claro que esta chica no tiene mucha memoria, porque si pretende iniciar una carrera en solitario debería echar un ojo a las hemerotecas y ver a dónde han llegado las carreras de solistas de grupos que han tomado decisiones similares. ¿Estaremos ante una nueva Vicky Larraz? ¿Su grupo encontrará una solista de similares características (que no sea Edurne, por favor) y todo el mundo olvidará a la Ambición Rubia patria? ¿Dejarán pasar unos años para volver en plan Héroes? ¿Se nutrirá para su disco en solitario de las letras de viejas glorias del pop hispano como Presuntos Implicados, los hermanos Cano u Olé Olé? Y sobre todo... ¿por qué abandonar un grupo para (seguramente) hacer lo mismo que hacías en él?

De todas formas, sea como sea, y como grupo, debe de ser un marrón que tu cantante se vaya. Supongo que a estas alturas estarán buscando solista, porque no me veo yo a ninguno de sus miembros llevando el timón de esto (bueno, a Xavi San Martín sí, pero espero que haya alguien inteligente en esa discográfica que le quite la idea de la cabeza). Y en caso de que la encuentren, comienza un período de transición que quizás no lleve a ninguna parte. Imagino que las Edurnes, las Paulinas y los Bisbales deben de estar frotándose las manos al ver que, si todo esto se acaba, alguien tendrá que cantar las canciones de estos tipos. Y quién mejor que ellos, tan ávidos de canciones desde que el enano indígena dejó de vomitar baladas.

Para quien le interese y se quiera reir un rato, sendos comunicados oficiales. Y después un comentario leído en un foro que no tiene desperdicio...

San Sebastián, a 19 de Noviembre de 2007

Queríamos contaros que hace unas semanas Amaia decidió no continuar con nosotros en La Oreja de Van Gogh para comenzar su carrera en solitario. Desde que hemos sabido de esta decisión hemos sentido mucha tristeza, no sólo por los motivos musicales evidentes, sino también por todos los años y experiencias vividas y por vivir. Sin embargo, y aunque quisiéramos que Amaia siguiera con nosotros, le deseamos toda la suerte del mundo en la nueva etapa que ha decidido tomar.

Por nuestra parte, en La Oreja de Van Gogh aún sentimos que nos quedan muchísimas canciones por escribir. Tanto es así que ya estamos componiendo, con la pasión de siempre, un nuevo disco que esperamos tener listo a lo largo de 2008.

Hasta entonces, un abrazo muy fuerte a todos y en especial a aquellos que nos seguís tan de cerca.

Pablo, Álvaro, Haritz y Xabi

San Sebastián a 19 de Noviembre 2007

Quisiera comunicar a toda la gente que me sigue y que me quiere la que hasta hoy es la decisión más difícil de mi vida.

Los 11 años que he pasado con LOVG y todo lo que he vivido con ellos permanecerá por siempre en mi corazón y en mi cabeza pero he sentido que es el momento de comenzar una nueva etapa en mi vida emprendiendo mi carrera en solitario. Es una decisión que me produce tanta ilusión como miedo.

He escuchado muchas tonterías sobre la relación que tengo con los chicos de LOVG y sólo puedo decir que en estos últimos años he convivido más con ellos que con nadie y que los quiero como a hermanos y añadir que mucho de lo que soy como persona lo he aprendido con ellos.

Les deseo todo lo mejor y quien sabe lo que pasará en el futuro.

Gracias a todos. Un beso enorme.

Amaia Montero

PD: Motivos de un miembro del foro del grupo en Publispain ante los rumores de que Edurne será la nueva cantante:

No, si antes ke a ninguna otra cantante prefiero a Edurne, pero es ke no la veo... Os imaginais??: La Oreja de Van Gogh: Edurne, Xabi, Alvaro, Pablo y Haritz

No, o sea, no!!! es ke Edurne no pega en esa lista de nombres!!

Me da a mí que se inicia una etapa muy divertida....

La fuga de Logan

La imagen de Logan corriendo agarrado a la protagonista mientras dispara con su pistola a los que les persiguen (aunque visualmente esos disparos parezcan petardos explosionando) es algo que he tenido en mi cabeza toda mi vida, desde que, un sábado por la tarde, la echaron en televisión. Tras la revisión este fin de semana, aun no puedo aclarar si esas imágenes pertenecían a la película o a la serie de televisión que se estrenó posteriormente y que nunca nadie se ha atrevido a reponer.

La película tiene ese regusto Barbarella (aunque la recreación del futuro aquí es mucho más terrenal que en la disparatada película de Jane Fonda) que tanto me gusta, y soy incapaz de decidir si su propuesta visual me produce vergüenza ajena o admiración (vale, la escena del robot es de vergüenza ajena e irreivindicable). Es verdad que los trajes pueden parecer ridículos, que la idea de ciudad del futuro se asemeje a cualquier centro comercial de hoy en día, y que los efectos especiales cantan una barbaridad. Pero, argumentalmente, fue un espejo en el que se han mirado numerosas películas hasta nuestros días.

El argumento: Logan trabaja de vigilante en una ciudad en la que los ciudadanos nacen con fecha de caducidad: a los 30 años, deben de someterse a un proceso de "renovación" que hace que vuelvan a nacer. O al menos eso es lo que ellos piensan. A la vez, un grupo de rebeldes ayuda a aquellos que intentan escapar de esa renovación proporcionándoles cobijo en una zona inhóspita de la ciudad. A Logan le encargan encontrar dicha zona y destruir a los rebeldes, pero durante la búsqueda se dará cuenta de la mentira que supone todo lo que le han contado y se unirá a los rebeldes.

¿Les suena? A mi, se me ocurren así de una tacada (y sin pensar demasiado): Gattacca, Abre los ojos, El show de Truman, Blade Runner, Desafío total ...(y obviando remakes más o menos ocultos como La Isla, de Michael Bay). Pues eso, que detrás de todas las mallas ajustadas, las imágenes con halo, las habitaciones llenas de terciopelo, hay un argumento y una sustancia que ha sido empleado de muchas formas y en muchos sitios. Que hay mucha obra que va de original por ahí y después, a dos golpes de búsqueda en google, te encuentras la referencia que nadie ha mencionado en la promoción pero que más que referencia es espejo donde mirarse. En este caso ni siquiera hizo falta buscar, porque en mi cabeza seguían latiendo imagen y argumento: lo único que no había tenido la oportunidad de volver a verla para confirmar mis teorías.

Una pena que no venga el Tarantino de turno a vestir a su heroína con los ropajes de alguno de los personajes, para que salga del ostracismo en el que está metida, pues no mucha gente la conoce. Aunque eso supongo cambiará si se llega a realizar el remake que prometen...